La pluma es la lengua del alma,¡Oh, memoria, enemiga mortal de mi descanso! Me moriré de viejo y no acabaré de comprender al animal bípedo que llaman hombre, cada individuo es una variedad de su especie.El retirarse no es huir, ni el esperar es cordura cuando el peligro sobrepuja a la esperanza.Cada uno es como Dios le hizo, y aún peor muchas veces.

D.Miguel de Cervantes Saavedra

domingo, 29 de mayo de 2011

ESTA SOY YO (recuperado del antiguo blog)

Cada vez estoy mas convecida de que soy un bicho raro, pero raro, raro, raro. Yo no puedo con ciertas actitudes de  las personas, que no aptitudes, que para apta yo.  Lo que yo veo negro, negro, otros lo ven gris, y lo que veo blanco como la nieve, los demás lo ven blanco roto ¿donde se rompió el blanco?. No soy dada a hablar con tacos, pero cuando me enervo lo que  sale  de mi boca son auténticas palabrotas  y me vuelvo más vulgar que Rita la del Pozo (ahora entiendo que se inventaran las malas palabras).
Siempre voy de cara, tanto que me la parten varias veces, pienso lo que digo y me muerdo la lengua para no ofender, hasta que sale la vena (que todo el mundo la tiene y el que esté libre de ello que tire la primera piedra), en la que mi lengua se vuelve viperina como una serpiente que ataco y no paro hasta ver la presa "morir".
Y es que no puedo con las injusticias y la gente que trata de igualdarlas con la normalidad. Los capullos, son capullos y si no tienen plagas se vuelven en flor, a veces con espinas, para que no te acerques......
De verdad, que ganas de dar de leches por no poner otras palabras y me bloqueen el blog, que ganas de cagarme en el espermatozoide que les engendró y de decirles a la cara que son unos auténticos gilipolllas.
Alguien me dijo que no puedes decir lo que piensas, porque te comprenderán como un bicho raro, pero no puedo entender que no se vean los colores, no se entiendas las formas, adornen la realidad y se inventen historias que ni un niño podría creer.
Pues antes rara que sencilla, porque ESTA SOY YO.


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